Arbres d'hiver

Les lavis bleus de l'aube se diluent doucement.

Posé sur son buvard de brume

Chaque arbre est un dessin d'herbier —

Mémoire accroissant cercle à cercle

Une série d'alliances.

Purs de clabaudage et d'avortements,

Plus vrais que des femmes,

Ils sont de semaison si simple !

Frôlant les souffles déliés

Mais plongeant profond dans l'histoire —

Et longés d'ailes, ouverts à l'au-delà

En cela pareils à Léda.

Ô mère des feuillages, mère de la douceur

Qui sont ces vierges de pitié ?

Des ombres de ramiers usant leur berceuse inutile.

Sylvia Plath

Arbres d'hiver  

précédé de La Taversée

Traductions de Sylvie Doizelet et Valérie Rouzeau

Gallimard, 1999

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Winter trees

The wet dawn inks are doing their blue dissolve.

On their blotter of fog the trees

Seem a botanical drawing —

Memories growing, ring on ring,

A series of weddings.

Knowing neither abortions nor bitchery,

Truer than women,

They seed so effortlessly!

Tasting the winds, that are footless,

Waist-deep in history —

Full of wings, otherworldliness.

In this, they are Ledas

O mother of leaves and sweetness

Who are these pietàs?

The shadows of ringdoves chanting, but chasing nothing.