Le Printemps des Poètes 2016

20 mars    L'arbre

Il y avait autrefois de l'affection, de tendres sentiments, C'est devenu du bois. Il y avait une grande politesse de paroles, C'est du bois maintenant, des ramilles, du feuillage. Il y avait de jolis habits autour d'un cœur d'amoureuse Ou d'amoureux, oui, quel était le sexe ? C'est devenu du bois sans intentions apparentes Et si l'on coupe une branche et qu'on regarde la fibre Elle reste muette Du moins pour les oreilles humaines, Pas un seul mot n'en sort mais un silence sans nuances Vient des fibrilles de toute sorte où passe une petite fourmi. Comme il se contorsionne l'arbre, comme il va dans tous les sens, Tout en restant immobile ! Et par là-dessus le vent essaie de le mettre en route, Il voudrait en faire une espèce d'oiseau bien plus grand que nature Parmi les autres oiseaux Mais lui ne fait pas attention, Il faut savoir être un arbre durant les quatre saisons, Et regarder, pour mieux se taire, Écouter les paroles des hommes et ne jamais répondre, Il faut savoir être tout entier dans une feuille Et la voir qui s'envole.

Jules Supervielle

Le forçat innocent

suivi de Les amis inconnus

Gallimard, 1969

Patricia Erbelding

Peinture huile, cire, rouille

2008

19 mars    Les ares verts

Le bûcheron et sa cognée font des trous dans la forêt tout au bout l'on aperçoit une scierie pour le bois la scierie est dynamique la scierie est prolifique les usines poussent comme des petits pois la forêt n'est plus qu'un bois on arrache les derniers arbres pour que circulent les ouatures ô promoteur urbain arrête un peu le bras laisse aux végétariens quelques ares de square

Raymond Queneau

Battre la campagne

Gallimard, 1968

Akara Péala

Ciels profonds

18 mars    Comment écrire un poème

Invite un oiseau sur ta page fais-le suivre de son ombre d'un arbre et de quelques feuilles mortes Demande au vent assis dans la marge de souffler entre les lignes de droite à gauche de gauche à droite qu'il entraîne dans une folle sarabande voyelles et consonnes virgules et points d'exclamation Attends la fin de la tempête pour relier l’oiseau à l’écriture l'écriture à l'ombre l'ombre à l'arbre que tu secoueras très fort ton poème tombera comme un fruit à tes pieds

Vénus Khoury-Ghata

La voix des arbres

Le cherche-midi éditeur, 2001

17 mars    L'arbre l'oiseau

Oiseau mon assuré dans son asile de tiédeur témoin du lent travail de l'aubier                     de l'écorce de la feuille aux saisons de la terre Oiseau qui avance humblement dans l'intimité                                           du maître jusqu'à ce que s'échappe une plume                                            fertile la semence d'un printemps Oiseau mon poémier qui prend son assise dans la pierre avant de s'élancer par un détour                                   de tiges jusqu'au miracle de la plaie Jusqu'au triangle de la présence dure cette masse de lumière qui s'étire soigneusement dans l'homme et déjà sent frémir les cageots du matin Cet instant du soleil où l'arbre se résume et serre dans le silence le temps de ses mille paroles.

Paris,

4 janvier 1951 6 heures du matin

                                                   à Louis Nallard 

   (sur carnet Ephémérides de la Librairie Gibert)

Jean Sénac

Oeuvres poétiques

Actes Sud, 1999

Isabelle Joubert

It's a new day

16 mars    Le pin

          L’arbre seul, dans la nature, pour une raison typifique, est vertical, avec l’homme.

      Mais un homme se tient debout dans son propre équilibre, et les deux bras qui pendent, dociles, au long de son corps, sont extérieurs à son unité. L’arbre s’exhausse par un effort, et cependant qu’il s’attache à la terre par la prise collective de ses racines, les membres multiples et divergents, atténués jusqu’au tissu fragile et sensible des feuilles, par où il va chercher dans l’air même et la lumière son point d’appui, constituent non seulement son geste, mais son acte essentiel et la condition de sa stature.

     La famille des conifères accuse un caractère propre. J’y aperçois non pas une ramification du tronc dans ses branches, mais leur articulation sur une tige qui demeure unique et distincte, et s’exténue en s’effilant. De quoi le sapin s’offre pour un type avec l’intersection symétrique de ses bois, et dont le schéma essentiel serait une droite coupée de perpendiculaires échelonnées.

     Ce type comporte, suivant les différentes régions de l’univers, des variations multiples. La plus intéressante est celle de ces pins que j’ai étudiés au Japon.

     Plutôt que la rigidité propre du bois, le tronc fait paraître une élasticité charnue. Sous l’effort du gras cylindre de fibres qu’elle enserre, la gaine éclate, et l’écorce rude, divisée en écailles pentagonales par de profondes fissures d’où suinte abondamment la résine, s’exfolie en fortes couches. Et si, par la souplesse d’un corps comme désossé, la tige cède aux actions extérieures qui, violentes, l’assaillent, ou, ambiantes, la sollicitent, elle résiste par une énergie propre, et le drame inscrit au dessin tourmenté de ces axes est celui du combat pathétique de l’Arbre.

     Tels, le long de la vieille route tragique du Tokkaido, j’ai vu les pins soutenir leur lutte contre les Puissances de l’air. En vain le vent de l’Océan les couche : agriffé de toutes ses racines au sol pierreux, l’arbre invincible se tord, se retourne sur lui-même, et comme un homme arc-bouté sur le système contrarié de sa quadruple articulation, il fait tête, et des membres que de tous côtés il allonge et replie, il semble s’accrocher à l’antagoniste, se rétablir, se redresser sous l’assaut polymorphe du monstre qui l’accable. Au long de cette plage solennelle, j’ai, ce sombre soir, passé en revue la rangée héroïque et inspecté toutes les péripéties de la bataille. L’un s’abat à la renverse et tend vers le ciel la panoplie monstrueuse de hallebardes et d’écus qu’il brandit à ses poings d’hécatonchire ; un autre, plein de plaies, mutilé comme à coups de poutre, et qui hérisse de tous côtés des échardes et des moignons, lutte encore et agite quelques faibles rameaux ; un autre, qui semble du dos se maintenir contre la poussée, se rassoit sur le puissant contrefort de sa cuisse roidie ; et enfin j’ai vu les géants et les princes, qui, massifs, cambrés sur leurs reins musculeux, de l’effort géminé de leurs bras herculéens maintiennent d’un côté et de l’autre l’ennemi tumultueux qui les bat.

     Il me reste à parler du feuillage.

     Si, considérant les espèces qui se plaisent aux terres meubles, aux sols riches et gras, je les compare au pin, je découvre ces quatre caractères en elles : que la proportion de la feuille au bois est plus forte, que cette feuille est caduque, que, plate, elle offre un envers et un endroit, et enfin, que la frondaison, disposée sur les rameaux qui s’écartent en un point commun de la verticale, se compose en un bouquet unique. Le pin pousse dans des sols pierreux et secs ; par suite, l’absorption des éléments dont il se nourrit est moins immédiate et nécessite de sa part une élaboration plus forte et plus complète, une activité fonctionnelle plus grande, et, si je puis dire, plus personnelle. Obligé de prendre l’eau par mesure, il ne s’élargit point comme un calice. Celui-ci, que je vois, divise sa frondaison, écarte de tous côtés ses manipules ; au lieu de feuilles qui recueillent la pluie, ce sont des houppes de petits tubes qui plongent dans l’humidité ambiante et l’absorbent. Et c’est pourquoi, indépendant des saisons, sensible à des influences plus continues et plus subtiles, le pin montre un feuillage pérennel.

     J’ai du coup expliqué son caractère aérien, suspendu, fragmentaire. Comme le pin prête aux lignes d’une contrée harmonieuse l’encadrement capricieux de ses bois, pour mieux rehausser le charmant éclat de la nature il porte sur tout la tache de ses touffes singulières : sur la gloire et puissance de l’Océan bleu dans le soleil, sur les moissons, et, interrompant le dessin des constellations ou l’aube, sur le ciel. Il incline ses terrasses au-dessous des buissons d’azalées en flammes jusqu’à la surface des lacs bleu de gentiane, ou, par-dessus les murailles abruptes de la cité impériale, jusqu’à l’argent verdi d’herbe des canaux : et ce soir où je vis le Fuji comme un colosse et comme une vierge trôner dans les clartés de l’Infini, la houppe obscure d’un pin se juxtapose à la montagne couleur de tourterelle.

                                                                                                             (1898)

Paul Claudel

Connaissance de l'Est

Œuvre poétique

Bibliothèque de la Pléiade

Gallimard, 1967

15 mars

Autour de l'arbre immobile l'ombre qui tourne dessine sur le sol le mouvement du jour. C'est l'amorce d'un cercle parfait et tous les cercles se ressemblent mais toutes les feuilles sont différentes.

Jean Tardieu

L'accent grave et l'accent aigu

Gallimard, 1986

Photographie : Karolus

Derniers feuillages

14 mars    Le vent du nord dans les cyprès

		Dessin à l'encre : Gérard Ducos

                                                          A Marcel Gonzalèz

Le vent du nord dans les cyprès

roulant

riant, vacarmant

pleurant les jours bienheureux des mers

libres, querelleuses

crache les gueuses chimères

des âmes en allées

Les cyprès dans leur verdeur

folle, mobile

sont signes des vivants

au vent du nord des trépassés

Arbres virils

dressés sur l'eau féminine des lochs

sexes triomphants

des hivers gorgés de germes

dans les dormantes terres

ils violentent les fragiles demeures

et les chambres et les pensées

Les amours et les morts

se répondent à l'heure des cyprès

Le vent du nord gémit dans les cyprès

toute joie déserte les rivages et les parcs

où les veuves belles et nues

écoutent l'appel déchirant

des amants atlantiques

disparus en de celtiques véhémentes Irlandes

Je chante les cyprès centenaires

qui clament aux haies quaternaires graciles

où les geais dans les pluies se déchirent

que la chair des hommes pourrit richement

dans l'humus fertile et gras

des feuilles en novembre

Le vent du nord

cueilleur de lunes et de frimas

emplit les mains glaciales des cyprès

et dresse, arbore

les funèbres bannières de l'absence

sur les baies musicales et les croix effarées

Je vous le dis

moi j'aime le vent du nord dans les cyprès

Xavier Grall

La Sône des pluies et des tombes

Kelenn

13 mars

Squelette fibrillaire des arbres On dirait qu'ils saignent en effet il y a des drapeaux pas loin Une charrette comme une caisse comme un cercueil est traînée par un cheval maigre tirant tirant allongé dans l'en avant jusqu'à y choir presque quelques formes noires suivent partout ailleurs une flaque équivoque de vouloir vert sans verdure, plutôt une lessive et qu'est-ce qui va résister à cette lessive ? Y garder sa forme, en trouver une nouvelle ? Le cœur des arbres ne semble pas désespéré Dans l'adversité la beauté de l'existence n'est pas absente. Il y a aussi du tonique dans le petit drapeau. Henri Michaux À distance Mercure de France, 1996

                

Zao Wou-Ki

Funérailles

Huile sur toile, 1949

12 mars    Mon arbre

Mon arbre dans un siècle encor malentendu, Dressé dans la forêt des raisons éternelles Grandira lentement, se pourvoira de feuilles, À l'égal des plus grands sera tard reconnu. Mais alors, il fera l'orage ou le silence, Sa voix contre le vent aura cent arguments, Et s'il semble agité par de nouveaux tourments, C'est qu'il voudra plutôt se débarrasser de son trop de science. Francis Ponge Proêmes Gallimard, 1992

École maternelle René Goscinny

Le Louroux-Béconnais

11 mars    Un arbre

Un arbre A poussé dans ton cœur Ce n'était rien Qu'une graine Presque un jeu Pour rêver de feuilles Aujourd'hui Les racines Te dévorent Dans un silence de terre Personne N'aura rien vu Mais demain Les oiseaux feront leur nid Dans tes cheveux Le souci Durcira de son écorce Tes paupières Seul le ciel Pourra te gracier S'il le veut bien.
		Photographie : René Hervin Écorce, lumière ocre dans l'ombre de la forêt Artmajeur

10 mars    Epitaphe

9 mars    Le chêne

Le chêne est seul Près d'un roc escarpé. Régir. Mais quoi ? Pas rien Que tâter l'épaisseur Entre deux granits            * Ses feuilles Sont de lui, Même si De temps en temps Elles s'en vont, Enfants prodigues Revenant partager L'air plus gras.             * Ses racines, Il aurait tendance, Dans le jour, A les oublier. Il aime les lointains Qui lui font signe Et qui ne viendront pas Pour des suppliques.              *

Les glands Ne comptent pas tellement. Les siècles futurs Ne le persécutent pas.               * Il doit être lourd. Il en est fier Dans tout son tronc.                * Quel est le but ? Sinon durer, Chêne toujours plus chêne, Pour plus de possession Mettre à neuf Ce qu'on sait De soi Et d'alentour                 * Couvrir de l'étendue. Donner asile Même à ceux-là Qui vous hachent le tronc.                  * N'est pas Sans se craindre. A fini De chercher pourquoi. Peut-être sera De ceux qui éclatent. Eugène Guillevic Trouées Gallimard, 1981

Dominique Rincé-B

L'Arbre

dominiquerincebarjou.com

8 mars    Les sapins

Les sapins en bonnets pointus De longues robes revêtus    Comme des astrologues Saluent leurs frères abattus Les bateaux qui sur le Rhin voguent Dans les sept arts endoctrinés Par les vieux sapins leurs aînés    Qui sont de grands poètes Ils se savent prédestinés A briller plus que des planètes A briller doucement changés En étoiles et enneigés    Aux Noëls bienheureuses Fêtes des sapins ensongés Aux longues branches langoureuses Les sapins beaux musiciens Chantent des noëls anciens    Au vent des soirs d'automne Ou bien graves magiciens Incantent le ciel quand il tonne Des rangées de blancs chérubins Remplacent l'hiver les sapins    Et balancent leurs ailes L'été ce sont de grands rabbins Ou bien de vieilles demoiselles Sapins médecins divagants Ils vont offrant leurs bons onguents    Quand la montagne accouche De temps en temps sous l'ouragan Un vieux sapin geint et se couche

  

Guillaume Apollinaire

Alcools

Gallimard, 1966

Photographie : Claude Chambon

claudechambon-photobook.com

7 mars    L'Arbre

	De ce tronc noueux De cette charpente pierreuse De ces branches racornies Renaissent éternellement Aiguisés par la sève Bourgeons feuillages et fruits Remous Qui contiennent toute mesure Et secrètent l'équilibre De la mort De la vie. Andrée Chedid Rythmes Gallimard, 2003
	Florence Nérisson Arbre de vie florence-nerisson.com

5 mars    Passant,...

Pierre Alechinsky - Yves Bonnefoy Peinture murale et poème 40 rue Descartes, Paris, 5ème arrondissement

Passant, regarde ce grand arbre             et à travers lui il peut suffire. Car même déchiré, soufflé,             l'arbre des rues, c'est toute la nature,             tout le ciel, l'oiseau s'y pose, le vent y bouge, le soleil y dit le même espoir malgré             la mort. Philosophe, as-tu chance d'avoir l'arbre             dans ta rue, tes pensées seront moins ardues,             tes yeux plus libres, tes mains plus désireuses             de moins de nuit.