sans titre

Un pleur de nouveau-né au jardin d'automne comme

     un roucoulement de colombe

Des feuilles de peuplier jaunies une à une tombent

     tourbillonnant,

se posent parmi bogues et marrons, feuilles déjà mortes

     gisant sur l'herbe

Le tulipier de Virginie, presque dévêtu de sa forme,

     perd ses couleurs or et flamme

Un pigeon éclopé sautille sur une patte, l'autre en l'air

     endolorie

Leur ombre allongée sur le pré lumineux, les peupliers,

     dès qu'un nuage survient, la retirent prestement

Et le gazon, l'air, l'espace entier s'obscurcissent

Louise Herlin

Chemins de traverse

La Différence, 2002