La pâte épaisse que la pluie
Brasse dans le baquet de Mai
Le jet végétal des forêts
Par quoi le sol s'entr'ouvre et crie.
Tout est noir soudain, plus que vert
Des murs d'oiseaux cognent aux tempes
On creuse, dans un bruit de mer
Des feuillages qui se rassemblent.
La pluie s'égoutte ; le vent noie
Des fuites proches, des bruits rares
Puis un envol herse, en sous-bois
La tiédeur herbue d'une mare.
Luc Bérimont
L'esprit d'enfance
Les éditions ouvrières, 1980