sans titre

La lumière a reparu au soir
quand on ne pouvait plus y croire.

Elle s'est posée, comme un doigt sur la flûte
à mi-hauteur du grand arbre :
longue note, unique, sur le frêne
dont elle a fait blondir le feuillage et le bois.

Blessés, humiliés même par la journée,
on s'est assis sur le petit tabouret bas
pour ne plus être qu'un regard, une oreille
et recouvrer un cœur, une vie dans cet accord-là.

Judith Chavanne

À ciel ouvert

L'Arrière-Pays, 2011