Cet arbre connaît le mépris
De ses branches pour ses racines,
Vénéneuse est son ombre, et triste
La voix du vent qui le défeuille.
Il donne le mal d'hiver, mal
Aussi mystérieux qu'un vertige d'oiseau.
Henri Pichette
Dents de lait, dents de loup
poèmes
Gallimard