Arbre de l'automne

               Parfaite pour

Sa chute impartiale la feuille

               Tombe, tombe

Dans le ciel, verdeur vive, de l'étang.

               En repos,

Mollesse ultime, tout l'automne se recueille.

               Doucement

La feuille cède à la pureté du froid.

               Vers l'aval

Dans son feuillage l'arbre cherche quelque dieu.

Jorge Guillén

Cantique

Gallimard, 1977