Top articles
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sans titre
Le marais à portée de tes mots se donne à la lumière quand les saules reversent au ciel leur trop-plein de pluie. Ici buissonnent des patois de lenteurs et d’eaux où tu cherches la modulation de ta voix. Tu fermes les yeux le temps du poème et le paysage...
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Le pommier
J'ai attendu, comme un amant aux champs prend rendez-vous sous le pommier rigide, et dans l'herbe qui jaunit attend tout l'après-midi sous des tonnes de nuages. L'amante ne vient pas. Ce qui est rien, peut-il être cerné — margelle des poignets tordus...
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Les sapins
On entend l'Océan heurter les promontoires ; De lunaires clartés blêmissent le ravin Où l'homme perdu, seul, épars, se cherche en vain ; Le vent du nord, sonnant dans les frondaisons noires, Sur les choses sans forme épand l'effroi divin. Paisibles habitants...
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sans titre
la forêt prie sa cambrure est longue neige sur toi bien-aimée blanche les arbres sont bergers le temple est princier et planté en bannières aucun bruit ni rumeur l'âme-neige s'endort une ombre a émergé des hivers monastiques sous les tambours voilés des...
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Les Tercets du Pin (1)
Il a bien fallu que la graine s’enracine. Peut-être sous le pas d’un enfant ? Beaucoup de nuits ont passé. *********** Si haut aucun oiseau ne semble être blanc sinon sous le silence des paupières. Le pin lui y croit. *********** La lumière n’est plus...
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Les cyprès
Vous m'êtes chers, cyprès du Nord, cyprès funèbres, Malgré votre feuillage habité des ténèbres, Car vous me rappelez d'autres cyprès joyeux, Mes cyprès odorants dont la forme est la même, Vos frères du Midi, tout l'horizon que j'aime, Où vous seriez plus...
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Dit du poème
N'offensez pas cet arbre qui protège De son ombre aux aguets le corps du dieu enfant Endormi depuis deux mille ans sous l'herbe le temps la neige. Un langage à venir mûrit dans l'aubépine. Tout est mouvement tout est geste De la lente coulée à l'explosion...
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Un autre
Le grand arbre timonier des saisons préside l'assemblée des pierres récite la lumière, fait changer février de couleur dans l'école pour aveugles les doigts palpent la disparition des oiseaux Ce savoir nous fut donné avec la vie illusion d'un ailleurs...
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L'érable
Un petit enfant me montre du doigt un arbre au bord de la route et me demande : « C'est quel arbre, là ? » Nous sommes en mars. Je dis : « Un arbre.» Les branches et le tronc de l'arbre sont gris d'argent, ses pousses vert tendre ressemblent aux petites...
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Les Tercets du Pin (2)
C’est le ciel qui t’attire, sans lui, tu serais l’herbe que je foule. *********** La plage est si proche. Tu ne connaîtras jamais l’océan. Il te reste trop à vivre. *********** La mort aussi te ressemble : une longue patience. Elle connaît ta chance....
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sans titre
Ils sont si rares les passants à toucher les corps des arbres. Pas le temps, les temps courent. Mais après quoi ? Arrête ! Approche le tilleul, le chêne, le frêne au point que jaillisse un sang d'encre, le soir à la saignée des tristesses ravalées. Douleur...
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L'Homme de la forêt...
L'Homme de la forêt par la ville a gardé En ses yeux verts et roux le limbe d'une feuille ; Son torse est un bouleau qui blanchit, argenté. Comme l'ombre des bois, le hâle il ne recueille. Le Cranou prolifique autrefois l'enfanta Avec les marcassins,...
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le térébinthe
Térébinthe, ton rêve était plus vert que la pluie de l'herbe où passe dans mes souvenirs, l'amour qui enlace tes feuilles au ruisseau fugace. Ton feuillage pleurait comme le saule. Tu étais plus grand, aimable et prisonnier dans le jardin, que le ciel...
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Botanique
L'araucaria attire les regards On admire sa taille gigantesque Et surtout ses branches Qui nées à différentes hauteurs S'élèvent en manière de candélabre Et s'arrêtent toutes au même point pour former un plateau parfaitement égal On voit aussi le grand...
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Le coin du Hardt
La forêt se précipite et semblables aux bourgeons les feuilles sont suspendues vers l'intimité du sol dont la floraison révèle qu'Ulrich est passé par là souvent à partir de traces on devine un grand destin qui se prépare en lieu sûr L'aède en exil par...
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sans titre
La branche de sapin aux doigts nacrés de neige Étire ses rameaux avec un lent orgueil. Dans sa pose figée elle exhibe à notre œil Son aristocratique et hautain sortilège. En un pesant repos elle est là suspendue, Au clair de la croisée allongeant son...
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sans titre
Celui que j'ai revu à l'aube est un mangeur de racines : tombé du nuage qui transporte les rêves d'un feuillage à l'autre il joue au scribe de ce qui ne se voit que quand on se penche sous l'ordre des choses : est-ce ainsi qu'on devient le petit dieu...
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Le sapinson
Au fond des sombres, profondes, immenses, énigmatiques forêts de le Norwège, le voyageur qui se hâte entre les arbres noirs et silencieux, pressé d'atteindre son auberge, avant la tombée de la nuit, entend parfois, au détour du chemin, venir à lui une...
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L'érable
Parti du nord, l'hiver, en frissonnant, Déroule aux champs son froid manteau de neige ! L'arbuste meurt, et le hêtre se fend. Seul au désert, comme un roi sur son siège, Un arbre encore ose lever son front. Par les frimas couronné d'un glaçon ; Cristal...
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Chanson faite avec de vieux mots
Bel oiseau dans l’arbre irrité Plumes de la pluie, le vent tombe, Bel oiseau dans l’arbre irrité, Belle colombe de l’été. Belle fille dans la clarté Sois l’ardent tremblement des saules, Belle fille dans la clarté, Belle colombe de l’été. Quand je te...
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Les cerises
Le grand cerisier, dont les hautes branches Sont rouges de fruits, est dans un verger Sans grille et sans mur : vous pouvez juger S'il est visité, surtout les dimanches. Les filles du bourg, droites sur les hanches, Tirent les rameaux sans les ménager,...
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Feuillages
Qui sommes-nous, quand nous avons égaré nos derniers mots du dimanche, quand il ne nous reste plus une seule lueur dans la brume blafarde du matin ? On sait, la ville ne donne pas de blé, pas de cuir, aucun courage accroché à la ceinture. Que de petits...
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L'oiseau de mai
L'oiseau de mai me lance un cri bref, aussi pur que l'herbe des poulains au bord des eaux naïves. Car l'âme habite au paysage de l'enfance et ne peut le quitter sans vieillir. Qu'ai-je fait ? Où est ma paix ? Où sont les matins d'excellence, l'enfant...
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sans titre
L'arbre féminin Porte une frondaison de fenêtres Où le pied entre en espion Et d'où la main sort brûlée. L'arbre féminin et l'alchimie Des vasistas liquides Bougeant comme un reflet. Des scènes y sont jouées, évanescentes : Il s'agit d'un parfum, un poing...
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sans titre
Voici le grand arbre de brouillard vert. Des échafaudages abandonnés l'environnent sous le pentagramme de l'étoile là où se perdent les chevaux sauvages et se perdent les migrations d'oiseaux et de papillons. Voici la ville ensevelie dans la lumière comme...
Des poètes...
À ce jour,
Sylvie Gaté