Sur la plaine sans fin...

Sur la plaine sans fin, dans la brise et le vent,
                  Se dresse l’arbre solitaire,
Pensif, et chaque jour son feuillage mouvant
                  Jette son ombre sur la terre.

Les oiseaux dans leur vol viennent poser sur lui :
                  Sont-ils corbeaux, ramiers timides ?
L’affreux lichen le ronge ; il est le sûr appui
                  Du faible lierre aux nœuds perfides.

Plus d’une fois la foudre et l’autan furieux
                  Ont fracassé sa haute cime ;
Même il reçoit les coups de l’homme industrieux
                  Sans s’étonner, triste et sublime.

Jean Moréas

Les Stances

Mercure de France, 1905