Chronique de sève

Le Grand Arbre qui connaît tous les jurons du ciel

dort comme un paquebot sur une carte postale

avec de l'outremer à noyer les coursives.

Il dort et la mémoire habite son sommeil

de vieil aventurier au bout de ses fringales

ayant posé son sac au sec des eaux vives.

Les temps sont bien finis des rudes canonnades

qui chahutaient les sèves de ses premiers printemps.

Le Grand Condé est mort et Monsieur de Turenne

qui parlait à la poudre la langue des ruades,

compagnon de fortune, carcasse souterraine,

chevauche à son côté en poussière d'ossements.

Le Grand Arbre se souvient ... d'un petit homme pressé

qui fit dix fois le tour de son tronc centenaire

en gravant des batailles avec une lame corse,

et d'une dame d'honneur, vivement culbutée,

avec son ombrelle pour tout paratonnerre

d'une fragile vertu encastrée dans l'écorce.

Il somnole au midi tel Tour de Babel

roussie au dernier poil à l'humeur du soleil

dans sa plus grande gloire inconnue des manuels !

Celle d'avoir fourni les bois de la cambuse,

ultime sauvegarde, infime potentiel,

pour les quinze survivants du radeau de Méduse.

Lors depuis, vénérable, ayant pris ses quartiers

d'hiver et de repos avant les xylophages,

Il teste devant notaire ses désirs posthumes,

afin que de son cœur, Joseph le menuisier

fasse mât de cocagne pour les hôtes de plumes

et cercueils de vacance pour les vagabonds d'âge.

Le Grand Arbre est heureux. Le plumier refermé

sur l'encre de donation du dernier paragraphe,

Il s'endort derechef pour son éternité

racines vers le ciel pour ultime épitaphe.

                                                          8 juin 1977

Michel Diot

Œuvre poétique 1

2002