sans titre

L'arbre entend

la rosée

distribuer les saisons.

A chaque jour, chaque feuille.

Que ne suis-je arbre ?

Mon tronc grandirait sous l'écorce

éclatée, mon feuillage

suerait de perles mauves,

Alors il me serait égal

ceux qui passent

- et de survivre et de croître.

Je suis homme

et la lumière est au-dedans,

et l'orage aussi.

Francine Charron

Aux arcs de glace

Ed. Librairie Galerie Racine