à Philippe H.
Il fait si beau dehors
qu'un prisonnier dans sa cellule
prend son rêve à son cou :
Voici qu'un géranium
passe la tête
à sa fenêtre,
qu'un grand soleil-géode
nimbe la banlieue
et que s'envole à tire-d'aile
le couple de mésanges
de ses mains
Qu'on vienne le fouiller
on ne trouvera qu'un peu de duvet
au fond de ses poches tièdes.
Là, tout prend fin :
son rêve a fui avec ses mains
et comme on ferait face
à son propre regard
il fixe un arbre au loin.
« Un frêne, répète-t-il, un frêne ».
Et rien qu'à prononcer ce mot
sa voix soudain se brise
au souvenir inexorable du destin.
Gilles Baudry
Jusqu'où meurt un point d'orgue ?
Rougerie, 1987