sans titre

La tête incluse dans le tronc du chêne — piédestal de ta dépouille, ton nord, ton futur —, couchée dans la nuit de soie bruissante du nord.

Le sang forge dans la tête la question qui fore — donne jour, lunule de jour, à l'horizon de l'ouïe.

L'ongle fraye entre les crissements stellaires la note de calme qu'il faut tenir — et ce vent du nord dans les hauteurs du chêne — jusqu'au couchant.

Daniel Blanchard

Idéal portrait

P.O.L, 1984