sans titre

L'arbre devenu livre

Au printemps les oiseaux se nichent dans ses

    feuilles

Pour becqueter joyeux les graines de ses lettres

Et lui parler d'amour avec des mots d'insectes

Des proverbes veinés de vert

Œufs de sagesse et de mystère

Des trilles qui se nouent entre eux d'un souffle agile

Ainsi que vrilles de la vigne

Tout ce que la glace rédige à l'encre blanche sur

    les étangs gelés

Le rire de la nuit éclairant les pommiers

Le silence que fait la pluie sur les feuillages

Les peupliers tremblants qui plongent leurs racines

    dans la mort immobile

Et l'opéra de l'air où le soleil mûrit.

Quand les oiseaux s'enfuient l'arbre devenu livre

S'endort comme une souche et rêve qu'il s'envole

Vers sa forêt perdue là-bas au fond des mots

Gorgée d'ailes de ciel et de syllabes d'eau.

Marc Alyn

Les Alphabets du Feu

iD Livre, 2002