Le bouleau

Tige de lune, ailé bouleau,

Çà, là, barré de bancs de brume,

Roulant tes feuilles qui s'allument

À la dérive, ronds dans l'eau,

Portant sur rien ton front de plume.

Les monts lointains qui se dévident,

Le ciel, par bribes, blanc ou bleu,

Abrite-les, arbre frileux,

Et la rivière où l'eau se ride

Sous tes rideaux où le jour pleut.

Hélas, sourire sans visage,

Blondeur sans femme, corps confus

Vêtant la nudité d'un fût,

Ô toi semblable, bouleau sage,

À la saveur de ce qui fut.

Lanza del Vasto

Le chiffre des choses

Denoël, 1972

Isabelle Tanguy

Forêt bleue 2

Artmajeur