Livre
cet arbre obscur, où le mot
tend on ne sait quoi parmi les feuilles,
poison, potion, dictame.
Dehors il pleut. Le sentier a disparu.
Reste le cœur à corps des choses et des morts
chuchotant l'aventure
de notre non-savoir.
La brume
enveloppe comme une laine
notre exorcisme maladroit.
Pourtant l'insecte à travers le bois creux
lui du moins, nous savons le faire foisonner en paroles
infusant l'infime
dans un papier
qui fut
écorce et fibre, et qui soutient notre arbre imprévisible.
Marie-Claire Bancquart
Avec la mort,
quartier d'orange entre les dents
Obsidiane, 2005