sans titre

Des couleurs dans la brume et la nuit qui percent

avant le jour : des roses, pâles, d'octobre finissant

et l'ocre et le roux, et le jaune sur la brassée du feuillage.

Quelque chose veut être

malgré les errances, les défaites, le temps,

qui s'élève sur des branches

aux jours inexorables du dépouillement,

se hisse encore, se prononce au-dehors, au-dedans.

Et tout se rejoint, comme dans l'amour, dans un regard.

Judith Chavanne

À ciel ouvert

L'Arrière-Pays, 2011