Le feuillage dort, je vois,
j'écoute ce qui s'accroît,
la parole est sève pure,
le poème déchirure
au rameau vivant, répand
un soudain ravissement,
la gaîté luit sous les feuilles,
de confuses soifs accueillent
l'onde folle, et rien ne reste
qu'une horrible sécheresse.
Henri Thomas
Poésies
Gallimard, 1970