Ne regrette rien des vergers perdus
vois comme le vieil été,
sur les rochers, dans la clarté
pour mourir s'est étendu,
comme ils sont beaux, les rudes corps,
hier vêtus de feuillage,
Ulysse devenu sauvage
foule nos bords,
arbres roux, beaux aventuriers
que la fièvre consume,
habitants des palais de brume,
qui mourra le premier ?
Têtes folles que le vent roule
vers la mer au long bruit,
l'oiseau marin, c'est notre ami
sur l'éternelle houle.
Henri Thomas
Poésies
Gallimard, 1970