sans titre

  LES FORÊTS sur l'autre rive ouvrent leurs chemins blancs, et je les suis tous à la fois jusqu'à trouver la chair plus profonde de la lumière.

  J'AVANCE.

  J'AI OUBLIÉ le temps, dépassé les murs d'aiguilles noires là-haut ; je pénètre dans la chute du ciel, je tombe dans le rythme de mon sang et du grand sang lymphatique de la forêt.

  NAÎT la mousse libre, abandonnée ; par points des spasmes l'épanouissent en fougères. Il naît aux racines un cyclone qui traverse la nuit minérale ; là-bas, où sa force soudain débouche à défaillir, il naît cette colonne où je me tiens.

 J'OUVRE les mains. Dix routes font à nouveau une fleur que je n'effeuille pas.

Georges-Emmanuel Clancier

Évidences

Mercure de France, 1982