Forest

Au fond de la forêt les augures sont mauvais, un nuage passe devant la lune. Le Vent du Diable courbe les arbres un nuage passe devant la lune. Et la lune jette un œil quand la gitane chante, et sa chanson s'élève, de l'obscurité vers la lumière, comme la fumée vers le ciel, quand la gitane chante au bord de la rivière. Au fond de la forêt les augures sont mauvais, un nuage passe devant la lune. Le loup blanc attend, le loup gris hurle après la fille de la rivière. Les crânes rasés avec leurs yeux bleus candides leur tonnerre et leurs éclairs les gadjé blancs comme neige trament religieusement leurs complots dans le nid de l'aigle. Mais la lune regarde toujours la gitane qui chante, elle voit s'élever sa chanson comme la fumée vers le ciel de l'obscurité vers la lumière, quand la gitane chante au bord de la rivière. Comme le soleil sur la forêt son chant s'élève des cendres d'Auschwitz, du camp de la mort de Lety des blanches falaises de Douvres, le chant des Roms vit encore et toujours... Les arbres s'élèvent haut bien que soufflent les vents froids, les arbres s'élèvent haut. Les grands arbres poussent là où soufflent les vents froids, les arbres s'élèvent haut.

Deep in the forest the omens are bad, a cloud passes over the moon. Devil wind bends the trees, a cloud passes over the moon. And the moon takes a peep when the Gypsy girl sings, and her song rises up from the dark to the light, like smoke to the sky, when the Gypsy girl sings at the river’s edge. Deep in the forest the omens are bad, a cloud passes over the moon. White wolf waits, grey wolf howls at the girl by the river’s edge. The bullet head boys with their baby blue eyes, their donner und blitzen, the lily white gadje religiously hatching their plots in the eyries of eagles. But the moon’s keeping watch at the Gypsy girl sings, sees her song rising up like smoke to the sky from the dark to the light, when the Gypsy girl sings at the river’s edge. Like the sun on the forest her song rises up, from the ashes of Auschwitz, the death camp at Lety, the white cliffs of Dover, the song of the Roma lives on and on… Trees grow tall though the winds blow cold, tall trees grow. Tall trees grow where the cold wind blow, trees grow tall.

Alfreda Benge

MBW Songs for Robert Wyatt

Traduit par J-M Marchetti

Æncrages & Co, 2008