sans titre

J'écoute le vent

Siffler dans le vent la voix végétale

Monologue mais ce sont bien ses mots

Qu'incise à peine une chute de feuilles

Ils se répandent dépense vaine

Herbes mornes que le désir ne froisse plus

Engluées dans la boue ou les flaques durcies

Éparses du froid dans les bois.

Benoît Conort

Main de nuit

Champ Vallon, 1998