Bilan

Un arbre qui demande l'heure

Ne comprend pas qu'il est midi

Sa semaine a quatre jeudis

Et l'univers est sa demeure

Répondez qu'il est déjà tard

Pour ce qui reste de la terre

Et qu'il n'est plus temps de se taire

Et qu'on entend de toutes parts

Sonner le glas de la nature

Dans l'eau, dans l'air, et sous nos pas

Quand l'homme assiste à ce trépas

Le nez plongé dans ses ordures

Un oiseau seul dans les hauteurs

Demande l'heure à l'Arbre, à l'Homme

L'Homme se tait, l'Arbre se nomme

Un caillou s'enfuit, pris de peur

Qu'on le prenne pour une pomme.

                               Saint-Placide, le 25 août 1990

Gilles Vigneault

L’Atelier Imaginaire

Poésie

L’Âge d’Homme, 1991