Un arbre qui demande l'heure
Ne comprend pas qu'il est midi
Sa semaine a quatre jeudis
Et l'univers est sa demeure
Répondez qu'il est déjà tard
Pour ce qui reste de la terre
Et qu'il n'est plus temps de se taire
Et qu'on entend de toutes parts
Sonner le glas de la nature
Dans l'eau, dans l'air, et sous nos pas
Quand l'homme assiste à ce trépas
Le nez plongé dans ses ordures
Un oiseau seul dans les hauteurs
Demande l'heure à l'Arbre, à l'Homme
L'Homme se tait, l'Arbre se nomme
Un caillou s'enfuit, pris de peur
Qu'on le prenne pour une pomme.
Saint-Placide, le 25 août 1990
Gilles Vigneault
L’Atelier Imaginaire
Poésie
L’Âge d’Homme, 1991