Feuillages

Qui sommes-nous, quand nous avons égaré nos derniers mots du dimanche, quand il ne nous reste plus une seule lueur dans la brume blafarde du matin ?

On sait, la ville ne donne pas de blé, pas de cuir, aucun courage accroché à la ceinture. Que de petits rêves dans les prunelles et des arbres qu'on s'obstine à planter devant les maisons pour apprendre à distinguer les formes qui piaillent dans les feuillages. On dit tourterelles, étourneaux, pinsons, on les montre du doigt, on veut que le moindre cri devienne azur et chant, on veut des volets à nos fenêtres, des coups d'ailes qui nous emportent loin, très loin, dans le vert d'une forêt inépuisable.

Louise Dupré

Revue Bacchanales

Poésie du Québec et de Rhône-Alpes, 1996