5 août 2017 6 05 /08 /août /2017 15:55

 

Le feuillage dort, je vois,

j'écoute ce qui s'accroît,

 

la parole est sève pure,

le poème déchirure

 

au rameau vivant, répand

un soudain ravissement,

 

la gaîté luit sous les feuilles,

de confuses soifs accueillent

 

l'onde folle, et rien ne reste

qu'une horrible sécheresse.

 

 

 

 

Henri Thomas

Poésies

Gallimard, 1970

SG