5 janvier 2020 7 05 /01 /janvier /2020 09:00

 

Rêvons à la sortie du jardin. Au-dessus

De l’homme et de la femme exténués

Plane l’ange qui est la mort. Ni théologie

Ni art pour les entendre. Mais voici

 

Qu’ils s’endorment, serrés l’un contre l’autre,

Et un feu monte de leurs corps, et qui vient là,

Rampant sous le couvert de ces hautes herbes,

Un serpent ? Non, le fruit de l’arbre s’est ouvert,

 

Et l’amande a germé, et a paru

Cette sorte de crabe. Boule de cris

À peine dégrossie de la mort ordinaire.

 

Peintre, fais de ce rêve ta stratégie,

Une enfance, et ce feu, pittura chiara

Dans la couleur de la robe de l’ange.

 

 

 

 

Yves Bonnefoy

L'heure présente

Mercure de France, 2011

SG